О, как коварны мысли и стихи,
Непостоянны чувства у поэта!
Но кто же я, коли пишу об этом? -
Не более подковы у блохи.
Не спится, мой хороший, по ночам?
Я, как и ты, с утра чешу в затылке,
Себе в пастель подкладываю вилки
И тупо придираюсь к мелочам.
И кто бы знал, как Богу супротив,
Нам очень просто портить кровь друг другу -
Ты незнакомым дамам тянешь руку,
Свои координаты не сменив.
Я приковала пять стальных подков.
Шестая - там, за линиями фронта,
Где запускаешь к новым горизонтам
Моих любимых аэрокотов.