Сны - как будто заросли кораллов.
Все такие тонкие, цветные...
Только жаль, наружу очень мало
Можно взять с собой из глубины их.
Задержав до одури дыханье,
Ты решаешь: «Это для стиха!» - и
Достаешь наверх воспоминанье.
Но оно так быстро засыхает...
Вот оно - уже лишь только камень:
Тусклый, хрупкий, острый и невзрачный.
Ты со зла крошишь его руками:
Что за чушь?! Обидно же, хоть плачь... Но,
Повинуясь собственной природе,
В час, когда на западе погаснут
Облака - опять на дно уходишь
И глядишь, насколько сны прекрасны...
