Берег накроет ярость морского прибоя,
Карты, планы - восемь красивых ракушек,
Руку твою сжимаю - секунда - и в пропасть,
Запах вдыхаю, предчувствуя близость шторма;
Золото ждёт - дно патрулируют скаты ,
Мачта скрипит, дышит неровно парус,
Губ твоих соль... гаснет фонарь... волны
Вверх унесут - в небо - качнув, бросят.