Маски становятся как-то прозрачней к закату,
Руны из дыма меняют свои очертания,
Здесь и сейчас ещё можно поставить на карту
Выдумки неприкаянного подсознания.
Сделаны ставки, теряются в сумерках краски,
Нет никого, кто способен подать апелляцию
Ни среди тех, кто боится случайной огласки,
Ни среди тех, что мечтают о бурных овациях.
Вырваны с корнем страницы последнего тома.
Смерть - это та же любовь, но уже без условностей.
Здесь и сейчас ты стесняешься выйти из дома
В маске из дыма и сумеречной невесомости.
Краски стираются полностью после заката.
Ходят по улицам бодрые галлюцинации.
Смерть - это та же любовь, но уже без возврата.
И никого, кто способен подать апелляцию.