Как бокал хрусталя – никогда не бывает пустым,
В нем живет ворожба и спокойствие льда, и рассветы…
Так сосуд тишины за душой переполнен собою самим -
В нем кристальная звонкость Зимы и хмельное, поющее Лето,
Звук шагов у дверей,
Звук песчинок, стремящихся к небу,
И кофейное, пряное таинство сотни ночей,
Где как будто и был кто-то рядом, а вроде и не был…
Мои волосы парусом ловят нездешние сны,
И немой проводник оставляет записки на лицах,
Оставляет, как будто бы мне и не мне
Поцелуи в дожде,
И блестят в колесе серебром – не забыть, не проститься.
Я не слышу в любимых мелодиях прожитых дней,
Чувств и слов, что когда-то лишали покоя,
Но зато, в настоящем, в Весне восходящей своей,
Я могу ощущать что-то большее, чуждое боли,
Что-то, что об утратах не знает по праву и сути.
…………………………………………………………………
А ушедшие вслед за Зимой – просто люди, обычные люди.
