Поставлен день, как ставят точку.
На запах кофе, неспеша,
стихами выползли все строчки
из моего карандаша.
Они лежали на бумаге
как длинный-длинный чёрный цвет.
Но в нём был смысл, в нём были знаки
того, чему здесь веры нет.
Поверишь сну, — и строишь замок
из бесконечного песка
здесь, в мире чуждом спозаранок,
но настоящем, на века.
Арабика от недосыпа.
Ещё чуть-чуть... Слова в тетрадь,
как зёрна в турку я насыпал.
Готово кофе. Хватит спать.