Неотправленные письма.
В Париже вечер, догорают свечи.
Обрывки грез и скомканных речей,
И свет луны твои ласкает плечи,
И миражи, мужчина здесь ничей.
Мог стать твоим, но никогда не станет,
Последний миг до вековой разлуки,
И где-то там, в растаявшем тумане,
Подобие России и разрухи.
Откуда это в трепетном Париже?
Когда душа все помнит о России,
И умирая, снова ясно вижу,
Как бабочки над лесом проносились.
И исчезают, что за наважденье,
Париж растает – это все, что было,
И только там, в пылу стихосложенья
Она с тобой по-русски говорила.
Ты понимал едва ли эти речи,
Но глаз зеленых позабыть не в силах,
Смотрел, как обреченно гасли свечи,
И снилась и усадьба и Россия.
И свет луны ее ласкает плечи,
И миражи, мужчина здесь ничей.
В Париже вечер, догорают свечи.
Обрывки грез и скомканных речей.
