стихи пишутся иногда
(как будто бы между делом),
но если ты не покажешь их
прямо сейчас,
присутствие их,
переизбыток
ты будешь чувствовать всем телом.
и, может быть,
будет тебя отпускать,
как сверху слегка приспустили курок,
но пуля,
тебе уготованная,
не влюбится в воздух,
не будет висеть,
оставшись с ним жить
на месте, которого нет,
в тебя попадет в точный срок.
но логика времени, срока -
пустяк.
пытаясь заснуть,
даже вырубив свет
во всем этом городе
и поменяв,
наверное, около 1000 поз
(неважно - один
или с кем-то один),
ты зря будешь
эти слова отгонять
от горла
от кожи
от собственных губ -
ты знаешь,
зачем мне тебе объяснять?
сегодня под утро
(плевать какой день)
тебя в темноте
разорвет передоз.
конечно, есть выбор:
сказать или нет,
как в старой церквушке
октябрьским днем
в каком-нибудь фильме
коламбии пикчерс
в канаде священник
оглянется в зал,
посмотрит и скажет:
"кто против любви?"
молчите,
молчите, -
глазами попросит.
и ты либо скажешь,
чтоб он понял все.
а, может быть,
голову чуть приподняв,
не дав им возможности -
чувствам,
слезам -
стереть все обиды,
навзрыд промолчав,
посмотришь
в окно,
похоронив
вашу
осень.