Кто - то под доброй маской снова и снова открывает нам глаза на уже и без того старый мир. Как бы ни банально звучало очередное утверждение, но мы подсознательно доверяемся ему: многому, что видим и слышим вокруг каждый день.
Мы становимся свидетелями яростных мыслей об избитости сюжетов: но если задуматься, то кто - то уже писал однажды о звёздах, о любви и о красоте леса весной... Не поменялись же они с тех самых пор?
Не увидели некоей "авторской " детали - есть ли право утверждать об отсутствии таковой?
Такова, видимо, участь поэта (да и любого Творца по своей сути) - плагиаторская участь. А противоречие подстерегает на каждом шагу: как, он же - Творец?! Он творит всё по своим законам, а где берёт он эти мотивы и законы - дело его вдохновения и совести. Вот и злосчастное "увы": вовремя заявив об авторском праве, нагромоздив огромное множество деталей, тем самым завуалировав первоисточник, - заявляем себя Творцами, пафосно объявив истинных авторов, пардон, наивными лопухами. Таков закон: не пойман - не вор.
Детали, детали... А вот и о простоте. Мир вокруг полон вычурностей и причуд: отбеливая белое, трудно достичь результата сильнее исходного; но ещё труднее сохранить ту самую исходность среди бесконечных побелок...
А выдумки порой имеют место быть: возможно, это даже правда - следы чьей - то прошлой правды...