***
Лопоухий подсолнух мечтает о славе,
Круглощекая тыква храпит что есть сил,
А в поэзии нет ни законов, ни правил,
Кроме тех, что ты сам для себя сочинил.
Пролетая над рощей, подсолнухов стайка
Вновь посмотрит в глаза не проснувшихся тыкв,
Всё искусство-игра. Ты- предметов хозяйка,
И способна понять их язык только ты.
