Весна истошно вдохновляет, уходят вялые снега,
И пробуждаются поэты, им зачастую несть числа!
Их поражает плотоядность, разброс рифмовок, сложный ритм,
Шрапнелью смысл изысков свищет, творец изрядно нелюдим.
Но, нарастаeт напряжение, гнетет растущая луна, -
Поэт хотел для вдохновения, sosедка - сучка не дала!
Страдать теперь предназначение, а Пушкин опыт сей не знал,
Взял, бедолага и наивный, и осень... Болдинской назвал.
А март, капелью маршируя, зовет собратьев по перу,
Галиматью писать такую... лучше не буду, замолчу!
Летальных нету совпадений, но сборников не перечесть,
Там столько "маленьких трагедий" и даже две большие есть.
И плутовство, и снисхождение, а так же скабрёзность и лесть,
Велиречивые поэты, сношать мозги - большая честь!
Исправно в суе публикуя и продвигая всякий раз...
Не зарастёт тропа народа, но сильно бесит серость масс.