Ей кажется, что голос
путем извилистых интонаций
вбирает в себя какую-то силу,
набирает какой-то вес.
Но на деле – сил-то нету
и вес набирает совсем не голос,
ах, Боже мой.
Ей кажется, что впереди
ее ждет что-то значительное,
счастливое и по заслугам,
и она послушно домой приходит,
и она не ищет, не ждет как будто.
Только сердце рвется в тот закоулок
куда у нее на глазах свернула
влюбленная пара.
Ей кажется, что она права
в своих суровых решеньях,
дерзких словах,
когда дело касается отношений -
ведь, на самом деле – ее задели,
и задели нехило.
Ей кажется, что вот уже завтра
он будет ей послан свыше,
и все пойдет по-другому,
она шаги его слышит,
видит их фотографии с моря,
но что же он никак не приходит?
Он что не чувствует,
что она места себе не находит,
глаза все чаще отводит,
с праздников раньше всех уходит,
концы с концами, конечно, сводит и
по ночам - нет, не бредит,
но очень ждет его,
чересчур?