Вряд ли мы приумножим те малости,
что когда-то теряли по глупости,
не помогут природные шалости:
золотая осенняя рукопись,
море, с лета ещё не остывшее,
люди, не
по погоде одетые,
облака
по ноябрьски пышные,
и стихи,
до конца не допетые.
Вряд ли можно вернуть эти множества,
что давались так просто и весело.
Не даётся уже и не можется –
невозможностей множится месиво.
Позабыто уже,
порастеряно,
что когда-то с лицом заговорщика
рассказать не спешили намеренно,
а сейчас …
да и некому, в общем-то.