Московский рынок – в государстве щель,
Где продавцы от жительского слоя
Отделены накатом овощей –
Великой иммигрантскою стеною.
– Гостям поклон. Твой лук по двадцать пять?
Завесь-ка на пятнадцать поскорее! –
Но за прилавком холодно глядят
Застывшим экспонатом мавзолея.
Потом с презреньем: «на пятнадцать что?
И сколько это в граммах, интересно?»
– Да каждый школьник скажет, что шестьсот! –
И третий сорт насыпан с недовесом.
– Гнильё б убрал! – и тут российский мат
Взорвался по ту сторону границы:
Шестьсот, мол, граммов ходят покупать!
Но мысль одна не прекращала биться –
Что гости, как сулит регламент некий,
Полны антагонизма, как враги,
Но прихватить не прочь и наши деньги,
И наш простор, и наши матюги.