Прогреметь бы в веках. "Наследие!" -
Скажет кто-то, - "Был человечище!"
И хвалебные оды чтоб пели мне,
От души, а не врач лечащий.
Написали бы мне эпитафию.
"Я поэт!" - промелькнет взволнованно.
Бездыханный, по белому кафелю
Я б ушел с головой забинтованной.
День седьмой - по привычке - радостный,
В теплоте бесшабашной осени.
А под мышкой всё тот же градусник.
Понедельник становится днём восьмым.
