А сколько боли
мне можно выплеснуть
в ладони
раскрытые,
чтоб сжав потом в кулак
безвольно
им в стенУ бить...
И выть
как в марте кот гулящий,
как волк, смотрящий на луну...
И ждать весну...
Которая придет
и украдет ту боль,
что в кулаках...
Те раны вылечит
что на боках...
И ту луну затмит сияньем Солнца...