В ожиданиях, увязнув, словно мошка, танцевать на полустанках танго,
И в техасских прериях бескрайних засыпать в надежде на мустанга,
А в весенней хляби синеокой, даже если изморозь на крыше,
Босиком от "азм есть сын пророка" убегать, учуяв волю свыше,
Но проснувшись через век в истоме, свить лассо из седовласых прядей,
И не зная слов, стихов и стонов, имена разменивать, не глядя,
На траву в измятых папиросах, на смешные бусы из ракушек,
На обрывки старых фотографий, на бутылки из чумных пивнушек,
Набирать в охапки нежных крошек, и, уткнувшись носом в половицы,
Не дыша, не плача, не прощаясь, ощущать как хлопают ресницы…