Она поет в кабаке за углом...
И влюблена в угол за барной стойкой,
Ее серый волос не тронут плойкой,
Чулан за сценой-родной ее дом.
Всего лишь стул возле битой ямахи-
Но как она счастлива им обладать...
Ночами кабацкими глаз не смыкать,
Считая ресниц своих тяжкие взмахи...
Тяжелый сжимая в руке микрофон,
Отстукивать ритм сапогом на булавке,
Смотреть,как качок,растянувшись на лавке,
Пускает дымок на горящий плафон...
Пить черный,без сахара(из грязной чашки)...,
Чтоб связки сберечь,чтоб живое тепло
По каждой жилке прошлось,потекло,
Чтоб как-то ослабить свой ворот рубашки...
Лучшими слушателями были стены...
Они,в отличие от вечно пьяных
Впитывали ноты звуков тех пряных,
Удары пробок и брызги пены...
Она никогда не болела гриппом,
А если болела-казалось ошибкой..
Всегда возле клавиш,всегда с улыбкой,
А в дамской давилась кровью и хрипом...
Потом возвращалась-и снова с улыбкой
Бралась за холодный металл микрофона.
Ни слова,ни звука,ни крика,ни стона...
И боль затихала-казалась ошибкой...
Не плакала,все на бумаге писала-
Аккордами строила слезы в миноре,
Терялась в своем же запутанном горе
И думала:"Как я смертельно устала..."
От "Мурки" до арии из "Травиаты"...
Ведь просьба клиента-закон нерушимый.
И пусть он сейчас "алкоголем гонимый",
Ты-просто "певичка",а он-то БОГАТЫЙ...
На озябшие плечи опустится ночь,
Последний клиент и последняя нота...
В окнах горящих еще ждут кого-то,
Ее же НЕ ЖДУТ...и нельзя ей помочь...