Бабочка
На рынке блошином мне продали бабочку эту. Сказали, весной оживет и укажет дорогу. А я не поверил и в рамке с красивой виньеткой прибил над кроватью засушенную недотрогу. Я не фантазёр, не артист, не романтик и просто не верю в судьбу, чудеса и гаданья на картах. Я знаю, что точки на небе обычные звёзды, а вовсе не дивного сада цветы-диаманты. В миру не сбываются сказки, Бастинды не тают, клубок Ариадны не выведет из лабиринта.
…Но хрупкие крылья однажды стекло разбивают, и рамки сметают, и о предсказанье забытом так хочется вспомнить, поверить, уйти без оглядки за той проводницей, что в тёмных аллеях порхает. Увидеть над синью глазищ светло-русые прядки, от робкой улыбки застыть, загореться, растаять. Чтоб сердце галопом скакало в какие-то дали, а ветер каких-нибудь странствий трепал шевелюру.
Босая девчонка спросила: «У вас не летают? Как грустно…» Прозрачные крылья сложила понуро, вздохнула. Присела на край деревянной скамейки, оправив подол лепесткового платьица-солнца. Что делать теперь с потерявшейся розовой феей? А может, как в сказках – один поцелуй, и проснётся?
Года убегают, уносят былое, как воры. Жена научилась готовить соленья и сласти,
капризничать, красить ресницы, растить помидоры… А я – торговать на базаре засушенным счастьем.