Говорят, опоздавших не ждут.
Не жгут колкими фразами глупое сердце. Нелепо только, что есть лишь один маршрут, который ведёт к судьбе, а раз так - в Бейрут, в ад - один чёрт(главное, он-то как раз обязательно довезёт до пункта конечного назначения).
Говорят, со щитом или на щите.
Мы приходим домой к мечте, а она спит. Наплевать ей, в общем, кто её ждёт, рвет и мечет, ревёт, наплевать и на то, у кого там СПИД, а кому вся жизнь нипочём, только в области сердца немного зудит да слёзы ручьём.
Говорят, любовь - история женщины, эпизод для мужчины.
Возможно, поэтому мне почти беспричинно грустно думать об этом лете. О том, что мы до сих пор в ответе за тех, кого приручили, и, что ещё хуже, поддаться на дрессировку, а после - блохой егозить с подковками, насекомым, которое перманентно дохнет.
Говорят, бездна бездну призывает.
За провалом одним второй epic fail настигает. Но всегда остаётся надежда, что энерджайзера хватит дотянуть до перрона. А там - в вагон и прощай, придуманная мною Верона, прощай, Рим, Троя, оставьте себя героям, ведьмам, и нимфам, мне с вами не по пути, мне пора в город, созданный Эдгаром Алланом По.
Город по имени Nevermore.