Порочны в ком и радость, и страданье,
Кто пошлостью играет в чувства, тот
В очах не носит звёздного мерцанья,
И холодна душа его, как лёд.
В нем ветер ласки не поднимет нежность,
А в море грусти не впадает грусть.
И жалок он за эту безнадежность:
Быть призраком, быть тенью в мире чувств.
И все же так и муторно, и гадко
Споткнуться вдруг о гроб души чужой,
В котором нет ни тайны, ни отгадки,
А только тлен и дух его гнилой.
И ходит человек, пустой и скучный.
И ходит человек... больной совсем,
И сеет зёрна чёрствости поштучно,
И смотрит смрадно, не любим никем...
И смех – беззвучен. И глаза – беззвёздны.
И молод он. А жить ему – так поздно!