Ну! Критикуйте мою душу, что же вы?!
Глаза отводите, как будто стыдно вам…
Сердца ваши давно уж заморожены.
Заледенели и разбились в хлам.
Да-да, стихи мои быть может ранние…
Вы спросите, чего я их стыжусь?
Тогда скажите мне, на ЧЬИХ страданиях
Воздвигнуты соборы ВАШИХ душ?!
Я выстрадала всю свою поэзию.
Каждое слово, рифма, буква, точка
Давались мне лишь под прицелом лезвия.
Да. Не из воздуха брала я эти строчки.
Не лицемер. Простите бесталанную.
Я не могу писать про «любу Батькiвщину»,
Когда душа горит безумным пламенем
От боли в сердце… В этом вся причина.
Вот вам болезнь. Диагноз тоже вот он:
«Вы бесталанны, милая моя.»
«Я – бесталанна?.. Да катитесь к черту!
Вы бы стерпели, что терпела я?!...»
Когда боль разрывает вас на ломти:
На бесконечность маленьких частиц.
Когда весь мир ты видишь сквозь заслонку –
Немую череду безликих лиц.
И понимаешь, что еще совсем немного
И жизнь закончится… лишь подвернется случай…
Сквозь вихрь того безверия слепого
За стол садишься и берешь ты ручку.
И вот тогда ты снова оживаешь.
И твоя быль имеет снова смысл.
Да-да, я психопатка, но я знаю,
Что жизнь свою переношу на лист.
Переношу потери, боль, утраты
И одиночество, которое со мной
Как карма. Как мое исчадье ада
А на листе – изгиб чернил простой…
Да-да, стихи мои быть может ранние…
Вы спросите, чего я их стыжусь?
Тогда скажите мне, на ЧЬИХ страданиях
Воздвигнуты соборы ВАШИХ душ?!