Что ни жизнь у меня, то сказка,
что ни сказка - то о потерянном:
о потерянном (сердцем) времени,
о потерянной (телом) тени.
Впрочем, всё - как писали гении,
как случилось давно до нас.
Я ценю: что жизнь ко мне ласкова,
что без спроса не бьет по темени,
что ночами дурное "с теми мы?.."
шлет записочкой под матрац.
По ночам я плету каркас
нутряной - чтоб нутро взрослело.
Примеряю с утра - как раз
(может, снова не так надела?).
Это с детства такой нюанс:
под мое нескладное тело
производство шить не хотело.
И поэтому - шью сама:
то стишок сотру, то роман
напишу троекратно и набело.
В общем, текста жизни награбила -
поперхнулся бы сам Дюма...
У меня там такие дома,
как пристанища, как дворцы,
и царевич - как будто сын,
и над поясом - две косы,
а не стрижка "под воробья".
Чья история здесь?
Моя.
Эти строчки в рядок - кутья:
помянуть и не забывать.
Над тетрадкой склонилась мать:
- Что за хроники дикаря?..
- Это я, мама. Это я.
10.03.10.