Игрушек много дарят мне,
Каких тут только нет!
В корзине прячется на дне
Игрушечный поэт.
Чернеют пуговицы глаз,
Подковкой гнется рот.
Давно под ним хромой Пегас
Копытами не бьет.
Тебя я выброшу, поэт.
Прости, не обессудь –
Мне настоящего в обед
Сегодня принесут.
И не опустят глаз сухих
Ни куклы, ни шуты.
Твои унылые стихи
Забудутся, как ты.
Не вешай голову свою,
И не печалься зря –
Такие света не дают,
Но весело горят.
… Разорвала его по швам,
Достала потроха.
Само собою, были там
Опилки и труха.
И голова пуста, как мяч,
Лежит в горе тряпья.
Не плачь, поэт.
Не плачь.
Не плачь,
А то расплачусь я.