***
Там вёрсты кругом, ни души вокруг,
снег не скрипит в ногах, слеза не тает.
Как мячик теннисный, отпустишь звук
в какие-то межзвёздные Алтаи.
Ни телефона, подперев плечом
причал, прошёптываешь "мать родная..."
И свет из глаз рассеется в ничём,
уже ни в чьих других не повторяясь.