Пишу тебе письмо, в который раз,
Но никогда его ты не получишь,
В нём смысла нет, а лишь обрывки фраз,
И кляксы на бумаге, словно тучи.
Жизнь чередом размеренным идёт,
И как песок через года струится.
Тебя, наверно, кто-то очень ждёт,
А я в руках чужих теперь синица.
Дорогами мы разными бредём,
И судьбы наши не пересекутся,
Я улетала вольным журавлём,
Чтобы обратно больше не вернуться.
Вновь скомкаю я вырванный листок.
Бумага всё поймёт, простит и стерпит.
Ты не прочтёшь моих солёных строк.
Ты знаешь, говорят, что время лечит.
март 2010.