Осколком в горле застряла фраза. На полку сложен былой азарт. И если что-то ушло не сразу - с того не легче, как говорят.
Горят безумством глазницы неба, Стоокий Аргус вселяет страх. Под этим небом не знать молебнов - огромный промах в любых счетах.
Нестройных чисел ряды сухие покажут бедный расход молитв. И им хотелось бы стать другими, да не выходит - их Ангел спит.
Пером из крыльев набив подушку, он напевает уж много лет: слепым в глаза и глухим на ушко - про сильных Ганселей, милых Гретт.
Он, сквозь ресницы смотря на грешных, смеется тихо их мыслям вслух. Он знает точно, что он - лишь пешка, в умелых пальцах Всевышних Рук.
Он знает точно, что есть замена всему - на небе и на земле. Он не печален случайным пленом, он ПРОСЛАВЛЯЕТ случайный плен.
Он не мечтает о глупом чуде, он знает точно свой день и час..
И только люди, ах, эти люди, живут -
как-будто в последний раз..