К орешнику, прибитый, рукомойник,
Инжира древо с янтарём плодов,как мёд,
Дом прадеда,(в чужих руках)невольник.
Его очаг давно меня не ждёт...
В саду старинном,под любимой грушей,
В счастливых днях далёких детских лет,
Играя на траве,я часто слушал,
Как новости ловил "Спидолой", дед.
Журчали голоса разноязычно,
Сливаясь с треском радиопомех,
Всё было так уютно и привычно,
И,шум листвы,и громкий детский смех.
Я помню ветер осенью дождливой,
Носивший терпкий аромат вина и трав,
И гулкий голос печки говорливой,
Буфет на кухне в запахе приправ.
И,липкий мокрый снег,упавший с неба,
Негаданно-нежданно для меня,
Неповторимый вкус родного хлеба,
Который так любила вся родня...
И,если есть на свете рай безгрешный,
То, несомненно, был я в нём уже.
Чему, и умиляюсь, безутешно,
Скрываясь на далёком рубеже.