Когда читаю эпопею
Прошедших грозных всех времен,
О, знали б вы, как сожалею,
Что слишком поздно я рожден.
Мои мечты о людях смелых,
Кто не щадил себя в бою.
Они за пламенное дело
Дарили смерти жизнь свою!
Их всех вела любовь к России,
Любовь к истерзанным полям,
Любовь к тайге, к небесной сини,
К плакучим ивам, тополям!
Любовь и к песне соловьиной,
Что в рощах слышится весной.
...Поникли тонкие рябины,
И замер месяц молодой.
И я, когда их вспоминаю,
То почему-то я грущу...
Но я таким же быть желаю,
На них похожим быть хочу!