В ЧЁТКИХ берегах своей плоти
ты каждую секунду – другой,
как это волнующееся море.
НА ПЛОЩАДИ сегодня, словно во поле,
был празднично – рождённой тут же радугой -
повязан первый сноп фонтанных струй.
НЕБО, помня голубым себя,
в пруд глядится и не узнаёт
своего лица... Пора предзимья.
ПИК – выдающийся. Такое не прощает
тупоголовых гор толпа.
И он все тайны поверяет звёздам.