От кладбищ современных, вдалеке
Колокольный, серебрянный звон
В отведеном властью, уголке
Просто ямы, с именами и без имен
Мрачные посевы, горькие семена
На крестах поблекших юнные имена
Свежие могилы, как грибы растут
Молодых, слишком много, селится тут
Всюду слышится гомон птичий
На деревьях весенние хлопоты
На фотографиях лица
Взгляды их отрешенно-безропотны
В тишине кабинетной где то
Прочитает, в погонах кто то
Точный список, статистику эту
И закурит, вздохнув, сигарету
В списке этом, как в зеркале видно
Правду жуткую, наших дней
Молодые, все гибнут и гибнут
Не успев завести детей
Мы привыкли, жалеть, с опозданьем
Все у нас, как нибудь и потом
Не исполненные обещанья
Улетают, табачным дымком