Болит душа, обсчитанная, плачет:
Казалось мне, читая между строк,
Что книгу своей жизни только начал,
Перевернул, а там уж эпилог…
Мне душу разложили на запчасти,
И каждая заложена в ломбард,
В процентах измеряет моё счастье
Мой кредитор, банкир и меценат.
Я думал – вот чуть-чуть и по кусочкам
Я душу соберу свою опять,
Что посмотрю – хотя б одним глазочком –
На мир через совковскую печать,
Что вырвусь из долгов я на свободу,
А то была не жизнь, а так – экспромт,
И я шагнул вперёд, не зная броду,
В кредитный и кабальный эшафот…
Вся моя жизнь - работа на проценты,
С души поэта сняли зет-отчёт,
Определили цену нам, бесценным,
Как будто по затылку кирпичом!
Но не ищу я истину в бутылке,
Только в своих стихах я верен ей!
Болит душа и шишка на затылке -
Всё то, что только делает сильней!