Недавно прочитал произведенье,
Что претендует на стихотворенье.
И вроде рифма в нём соблюдена
Но смысла нет, разлиты лишь слова.
Я пробовал искать мысль между строк,
Но автор вывесил там кодовый замок.
Ключ подобрать к нему я не сумел,
Там механизм, похоже, заржавел.
Таких стихов читаю я десятки,
Но не спешу ругать их без оглядки,
Быть может, смысла их не понимаю,
Извилины мозгов не напрягаю.
А может просто это «милые картинки»
И не должны из глаз бежать слезинки,
«Что вижу – то пою», ничуть не боле,
Ведь не всегда должны стонать от боли.
Не все умеют душу разбередить,
Гораздо проще «ни о чём» побредить,
Не суждено к высоким звёздам прикоснуться,
Или от пошлости достойно увернуться.
С «поэтами» не всем легко тягаться,
Ведь самокритикой не просто заниматься,
Я, право, никого не осуждаю,
И только вслух немного рассуждаю.
О том, как мало, всё-таки, ПОЭТОВ
Создать «шедевры» могут из сюжетов,
Которые вокруг все наблюдают,
Но прелести «цветов» не замечают.
И я такой же может графоман,
Но не хочу писать «пустой» роман,
Без мысли, без интриги, без «цветов»,
Для «инвалидов мозга» - дураков.
Ломоносов, Санкт – Петербург, март 2010 г.