Теплую пыль фортепьянных педалей
Жадно – не тряпкой, а сердцем смахните.
В млечной крови выпадающих клавиш
Плавать, а лучше – летать не стыдитесь.
Весен цветных было мало – ведь правда?
Внуки больной Афродиты игрались
Вашим дыханьем, мурашками с мятой –
Что ни любовь, то языческий танец.
Ту же, что жжется оранжевым солнцем,
Вы пропускали в себя хоть однажды?
Знаете, с ней так сопранно поется,
Только без слов. Мало литер бумажных,
Чтоб донести до Вас ласку апреля,
Ласку мою. Вашим детским и умным,
Как и мои, голубым. Акварелью
Мне не дано написать образ лунный,
Запечатлеть Вас в триолях – подавно.
Знаете, Ваша кошачья порода…
Даже стихи мои льются нескладно –
Что за диез в первой четверти года?..
С Вами играть мне не в тягость – напротив,
Я же привыкла – не в прятки, так в салки.
Зверем все той же кошачьей породы
Тихо и медленно март искусаю.
Не задрожу. Пусть все те девять жизней,
Что рядом с Вами восстали из пепла,
Пищей не станут для лже-беллетристов
Как матерьял для любовной новеллы.
Пусть. Под каток ворох книжек бульварных,
Слез дневниковых – туда ж. Ваши руки
В сердце мое встряли парой ударных,
Лишь сорвались с клавиш строгие звуки.
Дикий, тревожный тритон – экскурс в детство.
Пыль. Пропуск в память заказывать поздно.
Лучше – дуэль «музыкант – поэтесса»
И новогодне-весенняя проза.
09.03.10 – 13.03.10