Для кого пишешь ты, мой поэт, эти строки?
Для редактора, мнящего Богом себя?
Для читателей, чтоб указать на пороки?
Для любимого друга, что ушел от тебя?
Может, просто нет сил - промолчать и забыть
Униженья, обиды и зло в своей жизни.
И так хочется мир и людей изменить,
Чтобы стали честнее, светлее отныне.
Кто-то скажет любитель, дурак, лицемер.
Кто-то просто, по-доброму так, улыбнется.
А в душе уже новый родится куплет,
Потому что иначе нельзя. Ну, неймется.
И ты пишешь, рисуешь, кричишь свою песнь,
Каждым словом пронзая пространство.
Нарываясь на грубость и явную лесть,
Чтоб надежду дать миру и шанс свой.