Утро, склевав крыжовины фонарей,
ломится в невроокна вороньим гомоном.
Солнце бликует – радужная форель –
бьёт по глазам хвостом и плывёт по комнатам.
Утро. Картина маслом. Картина ню.
Хочется не вставать, а как есть, без тапочек,
в сон провалиться – в тёплую полынью,
где ты меня поймаешь сачком для бабочек.
14 марта 2010
