Здесь лица светятся нездешней добротой,
Теплом, заботою. И пахнет чем-то... Раем?
Мы здесь и трудимся, и молимся семьей,
Мы здесь просфоры храмам Божьим выпекаем.
Работы всем хватает: катятся коржи,
Печати шукают, и протвини грохочут,
Псалтирь читается - здесь небо на земле
Приносит мир душе, даст все, что сердце хочет.
Здесь все пронизано великим торжеством.
"Христос Воскресе!" - целый день слышно при входе.
Как передать, чем пахнет тёпленькое то,
Что просфорОй зовется издревле в народе?
Возьмите облако июльскою порой,
Когда оно налито солнышком до края -
И не получится сравненья с просфорОй!
Она теплей, она нежней, она святая!
И все при деле, безработных не видать.
Тут чистота, уют, в цветах весенних стены.
И часто кажется: родился здесь и рос.
Зайдешь - иконы - преклони свои колена!
И чем-то чувствуешь - вот так ты жил всегда:
Соборно, дружно, помогая всем, чем можно.
Смотрите, люди, вот бы все всегда вот так!
Ведь хорошо же так и, в сущности, несложно:
Отбросив нежности и всех вокруг любя,
Без масок, молча и в мукЕ по самы уши
Жить по Христу, отдав Ему и всем себя;
И тем спасая и свои, и ближних души!
(2002 г.)