Заблудившись в июле кипящем,
Вспомнил я, слыша пенье и крик,
Тот щебечущий, легкий, летящий,
Незнакомый мне польский язык.
А вокруг - новоязов морока,
Что за тля завелась на Руси!
Так закрутят слова ненароком,
Хоть святых выноси.
Закручинюсь, склонюсь головою,
Режет ухо бессмысленный гвалт...
Золотою медовой пыльцою
Сыпят липы на мертвый асфальт.
Полной грудью - мурашки по коже,
Будто снова вернулся домой...
Горечь встреч не случившихся схожа
С вечной горечью жизни самой.