Врёшь, пугая меня страхом
Смерти. Картофель фри
Подан. Размешан сахар.
Ты уже умирал. Не ври.
Дайте кетчуп. Подайте кетчуп,
Перец, нож, зубочистки, соль.
Смерти потчевать тебя нечем.
Так голодному повезло,
Как утопленнику, что сытый,
До сих пор запивает вкус
Горчицы. Ему «изыди»,
Что тебе твоё «я боюсь».
Да потише ты! Не кричи ты!
Смотрят. Мы же здесь не одни.
Каждый день до конца посчитан?
Сочтены все твои дни?
Я тебя хорошо знаю.
Если б с цифрами не беда,
Ты бы место моё занял,
Объедать меня, объедать.
Оставайся же не хлебавши,
Пусть набита уж требуха.
Непростительно быть падшим
Ангелом, не порхав.
