памяти С.М.
........
а ты очнёшься однажды утром,
весенним утром –
любым - из ста,
и вспыхнет гранями перламутр
на тонких срезах в цветке Креста…
взорвётся криком твой первый выдох –
немым вопросом…
сомненьем:
«жив?»
но это солнце – ещё не выход,
и эта строчка – пока не стих…
так лучезарен и безмятежен -
огонь нетленный
отныне… впредь,
смиренно в прошлом оставив нежность,
ты спать ложился, как умереть…
но это утро вошло под кожу
иным живительным холодком,
о, как похоже оно
/до дрожи/
на всё, что «было» и что «потом»….
спокоен…..лёгок….и бестелесен -
летишь в пространстве живых лучей -
уже не звуком, ещё не песней,
уже не чей-то, ещё ничей..
так отстранённо….и так не больно…..
так бесконечно……и так светло…
ты слишком рвался с земли на волю –
ты слиш-ком рвал-ся
и повезло…
скользишь по небу легко и босо –
ласкает пальцы роса….
роса(?!)
ужель и «после» всё те же росы
сжигают искрами небеса?
уже ль и Выше сверкают ноты? -
всё тот же яркий щемящий свет,
настолько чистый,
настолько тонкий,
что блёклой кажется даже смерть…
уже ль и Вечность полна цветами,
проросших в почве земных голгоф,
взошедших в небо Любви Словами
всех тех,
кто в прошлом сошёл с крестов…
нет, ты не плачешь…..но просто память,
мешая в сердце впустить покой,
незримой клавишей западает –
той самой нотой,
чьё имя - «боль»