ты приходишь в бутик выбирать себе новую девочку
чтоб такая была, с иголочки, с этикеточкой
ну такую, не самую чтобы и дорогую,
но и дешевых не надо.
красивую, когда рядом,
чтоб спотыкались мужские взгляды.
пусть готовит покушать,
умеет слышать и слушать,
будет доверчивой и послушной
и не то чтобы глупой или совсем простушкой.
"Есть, как раз, то что вам подходит", -
продавец в подсобку уходит
и выносит на свой прилавок
ворох джинсов, серёг, булавок,
дисков, красок, карандашей,
новый зонт,
пару бывших мужей,
по две стопки просроченных чеков,
неоплаченных платежей.
И ты думаешь,- "Боже ж мой,
даже если она хороша,
даже если я обниму ее чуть дыша,
даже если отдам за нее до последнего всё гроша,
что я делать буду,
когда привезу ее к нам домой?"
ты выходишь, и вечер кроет
старый город промозглой тьмой,
долго мнешь сигарету, гонишь
под 140 по кольцевой.
отчего-то потерянный и будто сам не свой.
15 03 2010