Не грех помацать что-нибудь живое,
Раз уж твой выбор не велик.
Заводит то, что страшно неродное
И так корежит сердца лик.
Несправедливость в смысле, не в диете сна,
Которую блюдем мы от потери духа.
И хоть шипят все мысли, что Она одна,
Не можем бросить все и обратиться к слуху.
Все может быть гораздо лучше, впрочем,
Расценки нам доступных чувств
Так недоступны..Лучше уж подрочим
На эти куклы, чей рассудок пуст.
Прольется дождь, и что-то с кем-то будет.
А счастье, может, сядет сверху,
На плечи недопитых с горя судеб,
На радость сыплющим враньем, как перхоть.