Когда умирают Поэты,
Им снятся волшебные сны.
Они покидают планету
Под вальс белокурой луны.
Сердца их ещё не остыли,
В них рифмы проснулись опять:
Легко расправляются крылья
У тех, кто умеет летать.
В их душах уснули тревоги,
И сколько б им ни было лет,
Ведёт их по вечной дороге
Небесный немеркнущий Свет.
И льётся их дивное слово
На Землю, как лунная нить.
И верим наивно мы снова,
Что сами умеем творить…
Иллюстрация:http://krassota.com/zamki.htm