Через топи на свет
Год миновал, как скомканный. А шок
как будто потускнел, но не оставил.
Для потрясений нет времён и правил.
Лишь памяти да нам отведен срок.
Мы помолчим, плутая между строк.
Нам есть о чём друг с дружкой помолчать,
а это и спасает от крушений.
Боль памяти – основа отношений.
Весна спешит хозяйничать опять,
а память неизбывно смотрит вспять.
У этих двух нет общего. Одна
свежа, но легкомысленно – летуча.
Вторая, часто мрачная, как туча,
но нам, по счастью, надолго дана,
хоть время, всё же, высушит до дна.
А мы в долгу у той и другой,
беспомощны пред каждой в равной мере.
Обеим сразу верим и не верим.
Дрожит болото боли под слегой,
но радуга над ним встаёт дугой.
Так тянется судьба меж двух стихий,
от тьмы на свет и, в тот же миг, обратно.
Кто перетянет, кажется понятно.
Но мы бежим, торопимся сквозь мхи.
Когда нам трудно, прячемся в стихи...
Тяга к свету
Безбожно запутав простое со сложным,
фонарик познаний рвёт клочья от тьмы.
Но ясно, что знания наши ничтожны,
в пытливых трудах закаляя умы,
мы лишь постигаем никчёмность затеи
и, всё же, принять пораженье не смеем.
И шарим лучом непроглядную тьму.
Выходит ни сердцу, увы, ни уму...
Борису Блинову на «Омархохмизм, укр. Известно, что ничего не известно»
http://stihi.ru/2010/02/08/2819
Стоит ли торопиться?
Под прессом пустой бытовой суеты
сминаются в серую массу мечты
и счастье под ряской привычки лежит,
сдавая без боя свои рубежи,
украдкой о прошлом вздыхая.
Куда мы спешим, коль недвижен итог?
По мостику зыбких, беспомощных строк
сбегу и тебя за собой позову
в весеннюю сказку мечты наяву,
где бликами света играя,
неспешно течёт по равнине река,
бесшумно плывут по воде облака,
метёлками травы щекочут лицо,
и, руки сложив под затылком в кольцо,
теряешь предел и границы.
Зачем мы с тобой забываем о том,
мечту и восторг отложив на потом?
Сминая реестр обещаний и дел,
внезапно и страшно случится предел.
Так стоит ли нам торопиться?
Борису Блинову на «Омархохмизм, укр. Не спеши...»
http://stihi.ru/2010/03/15/2436
По кольцу
Свет памяти фонариком во тьму.
Сто лет и сто усталостей тому,
а кажется, что только лишь вчера,
мелькнула нашей юности пора.
Мы тянемся к ней прикоснуться снова.
Нет. Невозможно. Время на посту.
Но и рукой махнуть невмоготу.
Мы бережно несём за словом слово.
Телесно здесь, но души бродят там.
Чтоб пробежаться по былым местам,
не надо виз, поездок, багажа.
Прикрой глаза, видения кружат.
Где все ещё так молоды, все живы.
Там планов и идей невпроворот,
на много предстоящих лет вперёд.
Наивно? Вне сомненья. Но не лживо.
Снегами суеты занесены,
мы этот свет порой впускаем в сны
и тает снег, расплавленный о грёзы.
И чистые, подобно детским, слёзы
стекают на подушку по лицу.
А поутру в реальность нам с тобой,
где громыхаем собственной судьбой,
как старенький трамвайчик по кольцу...
Борису Блинову на «Пара слов за Одессу»
http://stihi.ru/2010/03/13/3378