Если есть проза жизни, и мы
В этой повести вечно в бою
(Кто с проблемами войны ведет,
Кто со скукой), то я вам пою
О поэзии смертного сна,
Где обрящут все тени тела,
О последнем и главном стихе,
Когда жизнь говорит: - Я ушла.
Наши дни, как прыжок затяжной,
Только каждый забыл парашют;
И с землей не обнимутся лишь
Те, кто крылья зари обретут.
Все летят: кто послушен ветрам,
Кто - напротив; но участь одна
И у темных, как ночь, бунтарей,
И у тех, кто светлей, чем весна.
Всех найдёт он, старик без лица,
Усмиривший царей и владык,
Отпустивший на волю рабов,
Прекративший воинственный крик.
В этом таинстве, древнем, как грех,
Песню слышит лишь тот, кто готов,
Тот, кто крылья себе заслужил,
Чтобы жить наяву среди снов!
И тогда Самый Главный Поэт
Его впишет в поэму свою!
Тем, кто жизненной прозы не знал -
Тем я песню о смерти пою.
(2004 г.)