ветер, ветер – ивовая тень,
птичья невесомая скорлупка,
спрячь меня в свирелевую звень,
в день, где дождь, накрапывая хрупко,
шепчет долгожданные слова
маленькой индиговой речушке,
пальцами стеклянными едва
ряски разбирая завитушки; …
в день, где травы птичьим языком –
хрустким и пергаментным немного –
плачутся о чем-то, о таком,
что понятно разве только Богу; …
в день, где закипает кровь в листве
ярких созревающих черешен,
где аркады радуг в синеве,
где любимый был со мною нежен …