Вот ветер, лежащий вокруг бездыханно,
вот отблеск по памяти в луже луны,
вот тени, не ведающие длины,
и мятного пота пронзительная осанна.
Невечность былинки во взгляде, со снов мертвеца,
томится в себе, чьи соки они же ферменты;
рассыпавшись, неотличима пыльца
от мерцания света в конце киноленты.
И мятного мёда пахучий и липнущий воск,
с упругого стека стекающий в медленный мозг.