Босой мальчишка-ветерок,
в пыли приплясывая хлёстко,
играл мелодию дорог
на старой скрипке перекрёстка.
Играл, тревожа сонный зной,
листву пожухлую тревожа.
Плыла мелодия за мной –
и холодок бежал по коже.
Не мог я бросить все дела:
их было много, даже слишком,
хоть в даль мелодия звала,
подаренная мне мальчишкой…
Я ночью вновь пришёл туда
с надеждой, трепетной и хлипкой.
Но там – ни звука, ни следа.
Молчит покинутая скрипка.