Я уйду во мглу на поводу
у зловеще-бледного рассвета.
Как вода пролитая, уйду.
Как тепло подкошенного лета.
Запоздало-искренне простишь
за обиды, горькие когда-то, –
спрячут всё кладбищенская тишь
и чужая вёрткая лопата.
Иногда, тоскуя без тепла,
упрекнёшь холодные рассветы,
повстречав глазами купола.
И тоскливо вскрикнет птица где-то…