Летела пуля вдоль пролеска,
Свистя , ножом взрезая воздух.
И в тело , чье то, с силой , резко
Вонзилась ,вырывая потрох.
Всего , семь грамм свинца простого,
Жизнь оборвало молодую.
Из сердца мертвого , пустого
Сочилась кровь в траву сухую.
Вот ,так и слово , словно пуля,
Что пущена рукой холодной.
Рвет сердце бедного поэта,
Жизнь погружая в сумрак темный .